Ну ничего себе тут речи!
Куда уж мне, деревне, в такт?!
Слова, слова, как звук картечи.
Вы, правы, правы - это факт!
Я не могу писать про осень,
не про рассвет, не про закат.
А мне хотелось очень, очень!
Как много лет, тому назад.
А мне хотелось и про юность,
про - "поцилуй скорей, родной ...!".
... Я написал быть может, глупость...
Зато с открытою душой!...
S.